Le blog de lireledebut

Une Meteor pour monsieur Charles                 

Daniel Konieczka  ETT Collection dépendances 144 pages 16,00 €

CHANSON DOUCE

C’était il y a quelques jours. Quand je suis arrivé
avec mon groupe d’enfants il était planté là comme
une cire figée. Ce n’est pas la première fois que je
le trouvais ainsi. C’est tout juste si je n’ai pas dû le
pousser pour qu’il nous laisse une petite place. Visiblement
il voulait se la garder pour lui tout seul, la
petite princesse de Bergheim. Il s’est écarté à regrets,
en claudiquant… Mais je l’ai bien entendu prononcer
ces mots dans un souffle, en se retournant, comme
s’il voulait me prendre à témoin.
« Tous les dragons de notre vie ne sont peut-être
que des …. ».
La fin de la phrase je ne l’ai pas bien entendue.
Ça m’a laissé un peu interloqué. Mais bon, faut
pas trop chercher à comprendre, c’est Charles, monsieur
Charles. Un des gardiens du musée.
« Tous les dragons de notre vie ? »
Il n’est pas ici depuis très longtemps mais il a déjà
sa petite réputation. Un peu bizarre, il faut même
parfois le rappeler à son travail. Bien sûr on peut
s’arrêter devant des oeuvres et se perdre dans leur
contemplation, mais quand la contemplation devient
hypnotique et qu’elle gêne le passage des visiteurs…
Et puis ce n’est pas parce qu’on a le privilège de travailler
dans un musée qu’on peut se permettre de se
servir ainsi directement dans les rayons. Est-ce qu’un
employé de supermarché peut goûter aux pâtisseries
ou aux fruits présentés à l’étalage ? Sûrement pas…
J’ai enfin pu installer les enfants devant la peinture,
le retable de la commanderie des Templiers de Bergheim.
Une de celles qu’ils préfèrent.… Parce qu’ils
y retrouvent leur trio de légende, une princesse, un
dragon et un chevalier. Une licorne serait un atout
supplémentaire.
C’est une légende qui est peinte ici, les enfants
aiment que je la leur raconte.
— Il était une fois un dragon qui vivait dans une
grotte à l’entrée de la ville. Chaque semaine poussé
par la faim il sortait de sa tanière. Il fallait vite le rassasier,
car les flammes qui sortent de sa gueule pendant
ses crises de fureur pourraient bien tuer tout
le monde et mettre le feu à la ville. Au début on lui
donnait deux brebis à manger, ça le calmait. Mais
bien vite tout le troupeau y est passé. La ville allait
être détruite. Le roi a dû prendre une cruelle décision
: son repas hebdomadaire on allait le tirer au
sort, deux personnes à sacrifier pour prendre la place
des moutons. Des jeunes filles ! De la chair tendre et
fraîche. Il les engloutissait toutes crues. Parfois une
seule, plus dodue, lui suffisait. Repu, il s’endormait
comme un lézard au soleil.
Le jour est arrivé où il les avait toutes mangées
les filles du bourg ! Fallait pas le laisser à jeun, le
monstre. Poussé par la foule, le roi a dû se décider. Et
donner la seule qui restait, même si c’était sa fille !
C’est elle qu’on voit là, sur la pierre.
Est arrivé ce qui devait arriver… Croquée toute
crue !
Et bien non, pas du tout. Même pas peur, la princesse !
Regardez ses mains, elle s’apprête à défaire sa
ceinture. Mais non elle ne va pas se déshabiller ! Sa
longue ceinture elle va la passer au cou du dragon et
le ramener en laisse tranquillement dans sa grotte.
C’est plus facile car le dragon est blessé, le chevalier
lui a donné un coup de lance. Mais écoutez-la :
— Tu crois m’impressionner avec ton armure dorée ?
Prétentieux ! Pourquoi l’as-tu blessé ? Range ton
épée ! Avec ma beauté et ma douceur, mes seules armes,
regarde, espèce de brute, j’ai le pouvoir de venir
à bout de tous les dragons du monde, même ceux qui
hantent tes cauchemars. Avec ma ceinture magique,
je peux tous les apprivoiser !

Le Combat de saint Georges et du Dragon, c’est
le nom de cette scène du retable de Bergheim. Mais
saint Georges avec son armure plaquée or a tout l’air
d’un accessoire décoratif superflu.
Le dragon, lui, est assez curieux. En fait c’est un
lézard, le peintre a dû prendre modèle sur celui qui
logeait dans une fissure du mur de son atelier. Mais
il en a gonflé le corps à grand renfort d’injections
d’anabolisants pour en faire une créature qu’il voulait
effrayante. Pour moi, cela reste un gros lézard
placide. Un coup d’épée et il se dégonflerait comme
une baudruche. C’est d’ailleurs le rôle du chevalier en
armure. Mais c’est surtout cette princesse qui attire
tous nos regards. C’est elle qui mène le jeu. Devant
l’autel et ce retable, il y a cinq siècles les Templiers
de Bergheim en restaient pantois. Avoir fait voeu de
chasteté et subir le spectacle d’une telle beauté ! Le
supplice de Tantale… Taille fine, poitrine menue enserrée
dans le velours rouge de sa robe. Comment
suivre l’office religieux sereinement dans ces conditions
? Elle porte une couronne sur ses tresses dorées,
des tresses enroulées elles-mêmes en couronne. Un
mix entre la coiffure de Leia l’héroïne de Star Wars et
celle d’une ex-première ministre ukrainienne.
Bien campée au milieu du tableau, sur une sorte
d’estrade, une pierre plate entourée d’un semis de
petites fleurs, elle se tourne vers nous, elle baisse les
yeux, timide, mais elle nous regarde. Toute en courbes
légères. Un séduisant déhanchement, mais rien
d’aguicheur. Innocente, pudique, candide même. Ses
mains jointes se séparent et s’engagent dans un mouvement
charmant, comme pour une danse. Comment
dire ? Elle me fait fondre. Comme elle faisait
fondre l’acier trempé des moines soldats. Et elle réveille
en moi un petit air oublié, une vieille chanson
qui parlait de biche et de chevalier. Et de loup. Une
chanson douce que chantaient les mamans…

Charles le gardien amoureux, je le comprends.
Moi aussi j’aime les princesses blondes et les chansons
douces. Je sais, on me dit un peu nunuche. Mais
elle est si jolie la princesse de Bergheim.
« Et sa peau est douce,
comme la mousse des bois… »
Et surtout je dois l’avouer, il y a peu, je suis sûr de
l’avoir aperçue dans la vraie vie, la princesse. Elle traversait
d’un pas aérien la rue d’Unterlinden. C’était
bien elle, et sa robe de velours rouge à la taille serrée
par une longue ceinture étincelante. Elle ne s’est pas
retournée. Je n’en ai encore parlé à personne, on se
moquerait de moi. Mais depuis, je rêve de la revoir,
peut-être pourrais-je croiser son regard. Elle est vivante.
Mais ces mots que monsieur Charles m’a jetés à la
figure… Tous les dragons de notre vie ne sont peut-être que ?

 

Bloody mafiia Sébastien Paci Collection Borderline 256 pages

PROLOGUE

Qui est un homme ne prend pas peur

Novembre, Tirana (Albanie)

Trois jours. Cela faisait trois jours que la capitale albanaise
était délavée par une pluie froide et pénétrante. La pollution
grise et poisseuse qui étouffait la ville se déposait insidieusement
sur la peau des Tiranais. Ici, le plomb et le souffre du
diesel des vieilles voitures allemandes intoxiquaient jusqu’aux
us et coutumes du pays. La corruption gangrenait tout le tissu
social ; c’est pourquoi il valait mieux être prévoyant avant toute
démarche administrative, aussi banale fût-elle, et s’assurer
que son portefeuille contenait suffisamment de coupures de
1000, 2000 voire 5000 Lekë.

Mirjan Hohxa, affalé sur la banquette arrière en cuir élimé
de la Mercedes Classe C, regardait à travers la vitre attaquée
par les trombes d’eau, le fleuve Lana s’étirer sur sa gauche le
long du boulevard. Il avait déposé un gros sac à dos bleu qui
avait baroudé, son unique bagage, à côté de lui. Il l’avait recouvert
de son manteau kaki, long et épais, avec de la fourrure
à l’encolure et dans le capuchon. Cela faisait plus de deux
heures que la radio grésillait en bruit de fond. Le chauffeur
et le client n’avaient pas échangé un seul mot depuis que ce
dernier avait répété d’une voix caverneuse et sonore l’adresse
de destination : « Tirana - bulevardi Gjergj Fishta ». La première
fois, le conducteur, surpris, avait préféré s’assurer qu’il
avait bien compris. Il avait bien compris. La perspective des
quelques dizaines de milliers de Lekë compenserait bien le
malaise qu’il avait immédiatement ressenti. D’ailleurs, quand
le patron du café Francezi l’avait appelé pour lui proposer la
course, il soupçonna un plan foireux :
– Julian, t’es disponible pour un bon client ?
– Il est tard… Je suis sur le point de rentrer chez moi, Gazmend.
Il veut aller où ton bon client ?
– En ville…
– En ville ?
– Il est juste là, en face de moi et il veut savoir tout de suite…
– C’est pas la porte à côté ! mais bon… S’il paye, pas de
problème. Vas-y… Je serai devant le bar dans 5 minutes.
La proximité de la prison de haute sécurité lui avait mis la
puce à l’oreille. C’était l’une des deux seules du pays à détenir
des condamnés pour crime organisé.

Mirjan Hohxa n’en pouvait plus. La course était interminable.
À l’excitation de savoir maintenant proche l’heure où
il allait enfin renoncer à sa vie d’avant, s’ajoutait l’inconfort
chronique devenu insupportable des conditions spartiates du
voyage. Ses jambes étaient engourdies par le manque de place.
Il souffrait beaucoup et sentait que ses nerfs lâcheraient au
moindre prétexte.
– On est arrivés, monsieur…
Le chauffeur regarda dans le rétroviseur central le molosse
qui l’impressionnait. Il devait bien mesurer dans les deux
mètres et sa carrure faisait penser à celle d’un Rocky Balboa
shooté aux stéroïdes anabolisants. Sa musculature exagérée
débordait de tous ses vêtements. Sa chemise blanche, dont les
pans tenaient miraculeusement par de petits boutons nacrés
sur le point de rompre à chaque inspiration, contenait difficilement
son cou aux veines saillantes sous une peau basanée.
Ses cuisses tendaient si fort le tissu d’un pantalon chino gris
perle qu’on se demandait comment les coutures avaient pu
résister à une telle pression.
Mirjan Hohxa sortit de sa torpeur. Il plongea son regard
dans celui du conducteur qui s’en détourna immédiatement
pour fixer la route, les deux mains agrippées au volant. Des
sourcils épais soulignaient de grands yeux noirs entourés de
cils longs et bien recourbés dignes des meilleures publicités
pour mascaras. Sa bouche lippue paraissait attendre le moment
opportun pour vous dévorer tout cru. Enfin, une barbe fine
parfaitement taillée donnait à la forme carrée du visage un air
de supériorité incontestable. Mirjan Hohxa était d’une beauté
troublante.
– Laisse-moi ici, au coin de cette rue.
– Il pleut vraiment beaucoup, monsieur. Je me ferais un
plaisir de vous déposer à l’adresse de votre rendez-vous.
– Je t’ai dit de me laisser ici.
Le chauffeur gara sa voiture à l’entrée d’un carrefour en évitant
de bloquer la circulation. Il laissa le moteur en marche et
se retourna en avalant sa salive avec difficulté.
– J’ai fait au plus vite. J’espère que la course vous aura donné
satisfaction… Ça fera 25 000 Lekë, s’il vous plaît, monsieur.
– Pardon ? J’ai mal entendu…

Terminus Café  Serge Radochévitch Collection Borderline

1

Brouillard. Il ne voit pas à dix mètres.
Il marche. Ça monte doucement, mais ça monte. De chaque
côté de la route, les arbres en sentinelles, fantômes aux doigts
crochus, semblent vouloir le retenir.
Brouillard. Mais aussi cette odeur de brûlé.
Il marche comme dans un nuage, c’est froid et humide, ça lui
colle à la peau comme des images souvenirs, un livre aux pages
écornées qu’il a emmené avec lui, toutes ces pages qu’il a envie
d’arracher… Un père qu’il n’a jamais connu, mais qui lui a donné un nom,
Rossi, Bruno Rossi, merci papa, une mère alcoolique et droguée,
merci maman, il avait dix ans quand elle est morte d’une
overdose.
Putain de brouillard ! Les jambes lui brûlent.
Bruno, mon petit Bruno, il entend encore la chanson, viens
chez Tonton, embrasse Tatie, Tonton flingueur, Tatie à claques.
 

Quatorze ans. Son premier boulot chez Jeannot le garagiste, un mec sympa
qui lui a tout appris sur la mécanique, sur la vie en général.
Et maintenant, sa vie en loques, culture en friche.
Essaie de ne pas rester trop con.
Saloperie de brouillard. Faut pas rester ici, mon gars !
Pandémie, épidémie, tornades et incendies.
Moi, je ferme boutique. Au revoir, M. Jeannot !
Au revoir, fiston ! Et fais gaffe où tu mets les pieds. Tu sais où
tu veux aller ? Non, il ne savait pas. La montagne ! Oui, c’est
une bonne idée, mais faut assurer. Bonnes godasses, vêtements de
rechange. Pour la pluie, le vent, la neige, d’accord on est en été,
mais comme tout est déréglé… Faut assurer, mais aussi, c’est le
plus important, les mauvaises rencontres, t’es costaud, t’es rapide,
ce n’est pas suffisant.
Et il lui avait fourni le matos qui lui semblait nécessaire :
machette, poignard, canne de montagne. Il avait dit adieu à
Tonton et Tatie qui étaient contents de le voir partir.
 

Il a dix-huit ans. Et il a mal aux pattes. Quatre heures qu’il
marche. Et du paysage, il n’a pas vu grand-chose.
Il s’arrête. Cela s’est fait d’un coup, comme au théâtre quand le
rideau se lève. C’est ce qui vient de se passer, quelqu’un est venu
effacer toute cette saleté de brume et brouillard, merci monsieur
soleil. Et les collines font le dos rond.
C’est calme et paisible. Reposant. C’est ça, on fait une pause.
Et il a faim. Un petit coin herbeux et un arbre pour se caler le dos.
On déballe. Entrée : pain, saucisson sec. Plat : salade de tomates,
oeuf dur, pain et fromage, fruits, eau plate. Petit repas sur l’herbe.
Merci de ne pas déranger.
 

La fourgonnette, qu’il avait vue au loin monter la côte, venait
de s’arrêter à quelques mètres de lui. Tout en continuant à manger,
il sort de son sac le couteau cran d’arrêt et le pose dans l’herbe
à côté de lui. Coup d’oeil rapide.Véhicule en bon état. Couleur
bleu foncé. Pneu avant droit presque à plat.
- J’crois bien que j’ai crevé !
Le conducteur était descendu et examinait les dégâts. Un hom13
me, taille moyenne, plutôt trapu. La quarantaine. Il se leva et
s’approcha.
- C’est sûr ! Va falloir changer la roue. Je peux vous aider.
- Tu as l’air de t’y connaître !
- Un peu oui. Avant, je travaillais dans un garage.
- Bertrand Marchal, marin pêcheur !
- Bruno Rossi, mécanicien !
Marchal sortit un paquet de cigarettes.
- T’en veux une ?
Ils fumèrent tous deux en silence. Puis Marchal demanda.
- Si tu veux, je peux t’y emmener, plus loin.
Il s’arrêtèrent le soir, dans un petit village. Personne dans les
rues. Les gens ont peur. De quoi, de rien ! Du vent qui souffle,
de l’air qu’ils respirent, du voisin, de la voisine, de ceux d’à côté,
masques et bergamasques, c’est le grand carnaval.
- On trouvera rien à manger, bougonna Bruno !
- Ne t’inquiète pas, j’ai tout ce qu’il faut. Mais si on peut
renouveler les provisions… On va faire le tour du village, à tout
hasard.
 

Le hasard fut bon prince, une petite épicerie encore ouverte.
Bertrand acheta ce qu’il fallait, le nécessaire pour une soirée et
le surplus pour les jours suivants – on ne sait jamais ce qui peut
arriver, surtout en ce moment ! Il avait insisté, c’est moi qui fais
la tambouille, je n’étais pas mauvais cuisinier, avant, oui avant…
A la deuxième bouteille de vin, il se mit à parler, raconter son
histoire.
 

RÊVER GRAND  ou l'éloquence de la tomate > Bruno Ricci, collection Dépendances

Formé au Théâtre national de Strasbourg (1989-
1992), Bruno Ricci intègre le Jeune théâtre national
pendant quatre ans. S’en suivront plusieurs créations
sur toutes les scènes nationales de France tant dans le
répertoire classique que contemporain. Il portera ces
créations jusqu’en Chine et en Amérique du Sud. Il est
aussi l’auteur d’un spectacle solo et l’interprète de trois
autres qui connaîtront un grand succès notamment
au Théâtre du Rond-Point à Paris. On le retrouve également
dans plusieurs productions cinématographiques
sous la direction de Costa-Gavras, Jean Becker
et autres, partageant l’affiche avec Gérard Depardieu,
Gad Elmaleh, Kevin Costner ou Tommy Lee Jones
(productions américaines). Il est aussi au casting de
nombreuses séries télévisées. Il se forme aux arts martiaux
en pratiquant assidûment l’aïkido, le tir à l’arc
et le tai-chi.
Rêver Grand ou l’éloquence de la tomate est son
premier texte littéraire.

La dernière image qu’il conserva de sa soeur,
c’était ce bateau quittant la baie de Naples pour
les États-Unis.
Pressentait-il qu’il ne la reverrait qu’une seule
fois, quarante ans plus tard ?
Il resta sur le quai, saluant de la main, jusqu’à
ce qu’il ne vît plus qu’un petit point blanc dans la
brume de chaleur.
Il avait mis ses plus beaux habits pour se rendre
à la ville. Il voulait surtout que sa soeur garde en
mémoire une élégante image de lui. Pas celle du
paysan qu’il était, vêtu de la même veste élimée,
couvrant un pantalon tenu par une ficelle, surplombant
des chaussures sans forme.

Le chemin de retour se fit de la même manière
qu’à l’aller, en bus. Cinq heures étaient nécessaires
pour parcourir les cent quatre-vingts kilomètres,
dont cent étaient des lacets qui demandaient
adresse et prudence, pour rejoindre le village accroché
à la montagne de façon pittoresque.
Les routes étaient si étroites et pentues qu’elles
interdisaient de passer la deuxième vitesse sur une
grande partie du trajet.
La température estivale mêlée aux gaz d’échappement,
dont une bonne partie restait à l’intérieur
de l’habitacle, rendait le voyage nauséeux.
Le front contre la vitre, dans un mélange de
sentiments allant du désespoir à la solitude en
passant par la colère et l’impuissance, il pensait
à sa soeur voguant vers l’inconnu, entassée avec
d’autres dans une cabine sans hublot.
Elle, elle avait eu ce courage-là !
Cette pensée était une torture le renvoyant à
sa propre inertie. Prendre une décision radicale
n’était pas encore à sa portée.
Pour étouffer l’angoisse naissante, il sortit son
sandwich et l’avala sans appétit.
Regardant défiler un paysage de conifères et de
champs inclinés, il essayait de trouver des réponses
à son immobilisme et à son acceptation.

Avec bon sens, il se demandait si l’on naît pour
ne suivre qu’un seul chemin sans vérifier si c’est
le bon.
Jusqu’où doit-on subir et quand doit-on agir ?
Les virages s’enchaînaient comme des vagues le
rapprochant toujours plus de l’endroit qui lui devenait
insupportable par ce qu’il lui infligeait.
Il n’avait pas décidé de naître là mais il déciderait
de l’endroit où il mourrait. C’était un désir,
profond certes, mais pas encore assez violent pour
qu’il devienne réalité.

" Ainsi parlait Célestine " d'Alexis Legayet 160 pages Collection Borderline

Chapitre I

La nuit venait enfin de tomber. Francis tendit un long
moment l’oreille. Aucun bruit dans la maison. Il descendit
sur la pointe des pieds les marches de l’escalier, s’enveloppa
de sa veste de laine, puis ouvrit délicatement la porte. Chut !
Concentration totale... Ne pas trop bousculer cette vieille
quincaillerie. Mmmoui, c’est parfait ! se félicita-t-il. Pas même
une vibration. L’homme s’engouffra dehors. Ne restait plus
maintenant qu’à refermer la porte. Il avait la technique. En
tenant de l’index de la main gauche le battant et du pouce la
porte, on pouvait opérer une poussée quasi chirurgicale avec
l’autre main, et éviter ainsi tout bruit intempestif. Une goutte
de sueur perla sur son front blême. Encore un millimètre,
voilà... c’est fait ! Francis Durand souffla. La moindre erreur
tactique et c’en était fini. Il tendit à nouveau l’oreille, tout
en scrutant attentivement les ombres du jardin. Éclairés par
un réverbère, les arbres frétillaient sous une brise légère. Une
forme se détachait près du vieil acacia... Francis retint son souffle.

Mais non, c’était l’ombre d’une branche ondulant sous le
vent ; il n’y avait rien à craindre. On pouvait avancer. Toujours
sur la pointe des pieds, pour ne pas faire crisser le gravier, il
fit le tour de la maison et se tapit derrière le garage. Là, il
était invisible. Aucune fenêtre de sa maison, ni même de celle
des voisins, ne donnait en cet angle précis. Après s’être assuré,
une dernière fois, de ne pas avoir été suivi, Durand engouffra
sa main dans sa poche et, sourire rusé aux lèvres, y délogea
une boîte rectangulaire, tout tremblant d’émotion. L’heureuse
pénombre lui évita de rencontrer des yeux l’image de peau
pourrissante subtilement incrustée tout autour du paquet. Il
en tapota d’un doigt le fond et en tira une longue tige blanche
qu’il déposa délicatement entre ses lèvres, tout en fermant
les yeux. De l’autre main, il se mit à fouiller dans sa poche
intérieure. Et le vent du plaisir commença à tourner. Bon
Dieu, mais, où c’que j’l’ai foutu ? Il était pourtant sûr de l’avoir
rangé là. Non, mais, c’est pas possible ! lança-t-il en palpant avec
frénésie ses vêtements. Et, soudain, une flamme vermeille
illumina la nuit.
« C’est ça que tu cherches, Papa ?
D’un geste réflexe, Durand arracha sa cigarette de sa bouche
et la broya dans sa main, pendant que, de l’autre, il faisait disparaître
le paquet interdit dans la poche de sa veste.
- Ah, c’est toi, ma chérie ? Tu... tu m’as fait peur. Qu’est-ce
que tu fais dehors ? lança-t-il en prenant l’air le plus détaché
qu’il lui était possible.
- Je prends l’air... l’air pollué. Et toi ?
- Moi aussi. Euh... tu n’as pas école demain ?
- Si. Et toi, tu ne vas pas au travail demain ?
- Si, oui aussi... Il faudrait peut-être aller se coucher.
- Peut-être, en effet. Il est tard.
- Bon, alors j’y vais. Tu me suis ? proposa Francis Durand,
en ébauchant un pas en direction de la maison.
- Papa ! l’arrêta net Céleste, d’un ton ferme et glacé.
- Oui, Célestine ?
- Donne-moi le paquet !
- Que... quel paquet ?
- Ne fais pas l’innocent, allez, donne-le-moi ! »