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Une Meteor pour monsieur Charles                 

Daniel Konieczka  ETT Collection dépendances 144 pages 16,00 €

CHANSON DOUCE

C’était il y a quelques jours. Quand je suis arrivé
avec mon groupe d’enfants il était planté là comme
une cire figée. Ce n’est pas la première fois que je
le trouvais ainsi. C’est tout juste si je n’ai pas dû le
pousser pour qu’il nous laisse une petite place. Visiblement
il voulait se la garder pour lui tout seul, la
petite princesse de Bergheim. Il s’est écarté à regrets,
en claudiquant… Mais je l’ai bien entendu prononcer
ces mots dans un souffle, en se retournant, comme
s’il voulait me prendre à témoin.
« Tous les dragons de notre vie ne sont peut-être
que des …. ».
La fin de la phrase je ne l’ai pas bien entendue.
Ça m’a laissé un peu interloqué. Mais bon, faut
pas trop chercher à comprendre, c’est Charles, monsieur
Charles. Un des gardiens du musée.
« Tous les dragons de notre vie ? »
Il n’est pas ici depuis très longtemps mais il a déjà
sa petite réputation. Un peu bizarre, il faut même
parfois le rappeler à son travail. Bien sûr on peut
s’arrêter devant des oeuvres et se perdre dans leur
contemplation, mais quand la contemplation devient
hypnotique et qu’elle gêne le passage des visiteurs…
Et puis ce n’est pas parce qu’on a le privilège de travailler
dans un musée qu’on peut se permettre de se
servir ainsi directement dans les rayons. Est-ce qu’un
employé de supermarché peut goûter aux pâtisseries
ou aux fruits présentés à l’étalage ? Sûrement pas…
J’ai enfin pu installer les enfants devant la peinture,
le retable de la commanderie des Templiers de Bergheim.
Une de celles qu’ils préfèrent.… Parce qu’ils
y retrouvent leur trio de légende, une princesse, un
dragon et un chevalier. Une licorne serait un atout
supplémentaire.
C’est une légende qui est peinte ici, les enfants
aiment que je la leur raconte.
— Il était une fois un dragon qui vivait dans une
grotte à l’entrée de la ville. Chaque semaine poussé
par la faim il sortait de sa tanière. Il fallait vite le rassasier,
car les flammes qui sortent de sa gueule pendant
ses crises de fureur pourraient bien tuer tout
le monde et mettre le feu à la ville. Au début on lui
donnait deux brebis à manger, ça le calmait. Mais
bien vite tout le troupeau y est passé. La ville allait
être détruite. Le roi a dû prendre une cruelle décision
: son repas hebdomadaire on allait le tirer au
sort, deux personnes à sacrifier pour prendre la place
des moutons. Des jeunes filles ! De la chair tendre et
fraîche. Il les engloutissait toutes crues. Parfois une
seule, plus dodue, lui suffisait. Repu, il s’endormait
comme un lézard au soleil.
Le jour est arrivé où il les avait toutes mangées
les filles du bourg ! Fallait pas le laisser à jeun, le
monstre. Poussé par la foule, le roi a dû se décider. Et
donner la seule qui restait, même si c’était sa fille !
C’est elle qu’on voit là, sur la pierre.
Est arrivé ce qui devait arriver… Croquée toute
crue !
Et bien non, pas du tout. Même pas peur, la princesse !
Regardez ses mains, elle s’apprête à défaire sa
ceinture. Mais non elle ne va pas se déshabiller ! Sa
longue ceinture elle va la passer au cou du dragon et
le ramener en laisse tranquillement dans sa grotte.
C’est plus facile car le dragon est blessé, le chevalier
lui a donné un coup de lance. Mais écoutez-la :
— Tu crois m’impressionner avec ton armure dorée ?
Prétentieux ! Pourquoi l’as-tu blessé ? Range ton
épée ! Avec ma beauté et ma douceur, mes seules armes,
regarde, espèce de brute, j’ai le pouvoir de venir
à bout de tous les dragons du monde, même ceux qui
hantent tes cauchemars. Avec ma ceinture magique,
je peux tous les apprivoiser !

Le Combat de saint Georges et du Dragon, c’est
le nom de cette scène du retable de Bergheim. Mais
saint Georges avec son armure plaquée or a tout l’air
d’un accessoire décoratif superflu.
Le dragon, lui, est assez curieux. En fait c’est un
lézard, le peintre a dû prendre modèle sur celui qui
logeait dans une fissure du mur de son atelier. Mais
il en a gonflé le corps à grand renfort d’injections
d’anabolisants pour en faire une créature qu’il voulait
effrayante. Pour moi, cela reste un gros lézard
placide. Un coup d’épée et il se dégonflerait comme
une baudruche. C’est d’ailleurs le rôle du chevalier en
armure. Mais c’est surtout cette princesse qui attire
tous nos regards. C’est elle qui mène le jeu. Devant
l’autel et ce retable, il y a cinq siècles les Templiers
de Bergheim en restaient pantois. Avoir fait voeu de
chasteté et subir le spectacle d’une telle beauté ! Le
supplice de Tantale… Taille fine, poitrine menue enserrée
dans le velours rouge de sa robe. Comment
suivre l’office religieux sereinement dans ces conditions
? Elle porte une couronne sur ses tresses dorées,
des tresses enroulées elles-mêmes en couronne. Un
mix entre la coiffure de Leia l’héroïne de Star Wars et
celle d’une ex-première ministre ukrainienne.
Bien campée au milieu du tableau, sur une sorte
d’estrade, une pierre plate entourée d’un semis de
petites fleurs, elle se tourne vers nous, elle baisse les
yeux, timide, mais elle nous regarde. Toute en courbes
légères. Un séduisant déhanchement, mais rien
d’aguicheur. Innocente, pudique, candide même. Ses
mains jointes se séparent et s’engagent dans un mouvement
charmant, comme pour une danse. Comment
dire ? Elle me fait fondre. Comme elle faisait
fondre l’acier trempé des moines soldats. Et elle réveille
en moi un petit air oublié, une vieille chanson
qui parlait de biche et de chevalier. Et de loup. Une
chanson douce que chantaient les mamans…

Charles le gardien amoureux, je le comprends.
Moi aussi j’aime les princesses blondes et les chansons
douces. Je sais, on me dit un peu nunuche. Mais
elle est si jolie la princesse de Bergheim.
« Et sa peau est douce,
comme la mousse des bois… »
Et surtout je dois l’avouer, il y a peu, je suis sûr de
l’avoir aperçue dans la vraie vie, la princesse. Elle traversait
d’un pas aérien la rue d’Unterlinden. C’était
bien elle, et sa robe de velours rouge à la taille serrée
par une longue ceinture étincelante. Elle ne s’est pas
retournée. Je n’en ai encore parlé à personne, on se
moquerait de moi. Mais depuis, je rêve de la revoir,
peut-être pourrais-je croiser son regard. Elle est vivante.
Mais ces mots que monsieur Charles m’a jetés à la
figure… Tous les dragons de notre vie ne sont peut-être que ?

 

RÊVER GRAND  ou l'éloquence de la tomate > Bruno Ricci, collection Dépendances

Formé au Théâtre national de Strasbourg (1989-
1992), Bruno Ricci intègre le Jeune théâtre national
pendant quatre ans. S’en suivront plusieurs créations
sur toutes les scènes nationales de France tant dans le
répertoire classique que contemporain. Il portera ces
créations jusqu’en Chine et en Amérique du Sud. Il est
aussi l’auteur d’un spectacle solo et l’interprète de trois
autres qui connaîtront un grand succès notamment
au Théâtre du Rond-Point à Paris. On le retrouve également
dans plusieurs productions cinématographiques
sous la direction de Costa-Gavras, Jean Becker
et autres, partageant l’affiche avec Gérard Depardieu,
Gad Elmaleh, Kevin Costner ou Tommy Lee Jones
(productions américaines). Il est aussi au casting de
nombreuses séries télévisées. Il se forme aux arts martiaux
en pratiquant assidûment l’aïkido, le tir à l’arc
et le tai-chi.
Rêver Grand ou l’éloquence de la tomate est son
premier texte littéraire.

La dernière image qu’il conserva de sa soeur,
c’était ce bateau quittant la baie de Naples pour
les États-Unis.
Pressentait-il qu’il ne la reverrait qu’une seule
fois, quarante ans plus tard ?
Il resta sur le quai, saluant de la main, jusqu’à
ce qu’il ne vît plus qu’un petit point blanc dans la
brume de chaleur.
Il avait mis ses plus beaux habits pour se rendre
à la ville. Il voulait surtout que sa soeur garde en
mémoire une élégante image de lui. Pas celle du
paysan qu’il était, vêtu de la même veste élimée,
couvrant un pantalon tenu par une ficelle, surplombant
des chaussures sans forme.

Le chemin de retour se fit de la même manière
qu’à l’aller, en bus. Cinq heures étaient nécessaires
pour parcourir les cent quatre-vingts kilomètres,
dont cent étaient des lacets qui demandaient
adresse et prudence, pour rejoindre le village accroché
à la montagne de façon pittoresque.
Les routes étaient si étroites et pentues qu’elles
interdisaient de passer la deuxième vitesse sur une
grande partie du trajet.
La température estivale mêlée aux gaz d’échappement,
dont une bonne partie restait à l’intérieur
de l’habitacle, rendait le voyage nauséeux.
Le front contre la vitre, dans un mélange de
sentiments allant du désespoir à la solitude en
passant par la colère et l’impuissance, il pensait
à sa soeur voguant vers l’inconnu, entassée avec
d’autres dans une cabine sans hublot.
Elle, elle avait eu ce courage-là !
Cette pensée était une torture le renvoyant à
sa propre inertie. Prendre une décision radicale
n’était pas encore à sa portée.
Pour étouffer l’angoisse naissante, il sortit son
sandwich et l’avala sans appétit.
Regardant défiler un paysage de conifères et de
champs inclinés, il essayait de trouver des réponses
à son immobilisme et à son acceptation.

Avec bon sens, il se demandait si l’on naît pour
ne suivre qu’un seul chemin sans vérifier si c’est
le bon.
Jusqu’où doit-on subir et quand doit-on agir ?
Les virages s’enchaînaient comme des vagues le
rapprochant toujours plus de l’endroit qui lui devenait
insupportable par ce qu’il lui infligeait.
Il n’avait pas décidé de naître là mais il déciderait
de l’endroit où il mourrait. C’était un désir,
profond certes, mais pas encore assez violent pour
qu’il devienne réalité.

Les silences d'Irène de MJ Gonand Stuck Collection Dépendances

Prologue

Irène est morte aujourd’hui, 31 décembre 2022. Je l’appelle par son prénom car pour moi elle ne fut pas seulement une grand-mère. Certes elle m’a souvent gardée quand j’étais petite. Ma mère, Marie, sa fille aînée, avait soudain décidé de travailler. Elle s’était rassurée en me confiant à cette femme tranquille, bien ancrée dans une vie bourgeoise et familiale. Sa propre génitrice.

Je garde depuis l’enfance un lien particulier avec Irène. Devenue adulte, j’apprends à déceler des failles dans sa carapace de dame qui va toujours bien. Bien sûr je ne sais pas tout. Parfois je devine. Irène détestait les festivités de la Saint-Sylvestre. Elle trouvait que ça sonnait faux, qu’on faisait semblant d’être joyeux. C’est sûrement pour ça qu’elle a pris la tangente dès aujourd’hui. Je lui avais pourtant promis de rester auprès d’elle en sirotant quelques coupes de champagne. Selon nos vieilles habitudes. Elle se disait bonne vivante angoissée ou bien mélancolique joyeuse. Je crois être née sous la même étoile.

J’ai quitté mon époux il y a trois mois. Depuis, je vis chez elle. Les fenêtres de ma chambre donnent sur le fouillis de verdure de son jardinet. Je me sens bien ici. Presque sereine. Mon mariage idiot n’aura pas duré plus de six mois. Maman m’en veut après tous les frais inutiles d’une réception grandiose et surtout pour le qu’en-dira-t-on. Épinal est une petite ville de province où on aime dégoiser sur son prochain. Irène elle, sourit de mes folies. Elle ne me voyait ni en « femme de » ni en mère comblée avec deux ou trois marmots. Elle avait cent fois raison. Bientôt je m’en irai. Le plus loin possible. La seule qui me retenait encore ici n’est plus, alors…

Je déteste écrire. Dès l’école primaire j’ai du mal à formuler mes émotions, à raconter une histoire. Alors si je me fends de quelques lignes, c’est pour honorer la mémoire de ma grand-mère et la faire découvrir. Je ne sais pas encore à qui. Les lecteurs apprendront qu’elle n’était pas aussi lisse qu’elle en avait l’air.

Ces derniers temps, elle perdait de plus en plus souvent le fil de sa pensée. Elle commençait une phrase, la laissait en suspens puis partait ailleurs. Lucide quant à ses troubles, elle m’a confié son désir de mourir. Elle dit qu’elle a connu tout ce qu’il y avait à connaître. Elle dit qu’elle a fini son tour. Les bulles du champagne n’allument plus d’étincelles dans ses beaux yeux gris. Avant-hier soir, elle m’a avoué avoir de temps à autre gribouillé ses impressions de vie. De façon très épisodique. Écrire lui faisait du bien. Au début avec le beau stylo plume MontBlanc offert par son homme. Plus tard sur l’ordinateur. Elle en a bavé avec Word. À toi de les retrouver, ça te fera une distraction quand j’aurai passé l’arme à gauche. Tu liras mon charabia intime. Tu verras. Je ne suis pas celle que vous croyez. Voilà ce qu’elle m’a sorti avec son p’tit sourire en coin et ses yeux qui plissent. Voilà de quoi m’intriguer.

Alors je fouille. D’abord son bureau. J’y découvre des dizaines de photos de moi dans la petite enfance. Ensuite sa chambre dont l’armoire lorraine contient uniquement des fringues du siècle dernier, des sous-vêtements peu affriolants et un collier de chien gravé Youpi. Ma quête reste vaine. Je vais dans le frigo en espérant trouver quelque chose à boire. Après tout c’est presque Nouvel An. Il est vingt-trois heures trente. Dans la porte, sa dernière bouteille de Roederer. Me revoilà la larme à l’oeil. Nous ne la boirons pas ensemble. Mais je vais l’ouvrir en pensant au plaisir enfantin qu’elle avait quand je faisais sauter le bouchon.

Après trois coupes, je décide de faire un break. Je dois poursuivre mes investigations. Elle est bien capable de m’avoir fait une mauvaise blague. Je persévère quand même. Dans le quatrième tiroir du buffet de la cuisine, je découvre un bouchon de champagne 1/1/2000, un cahier un peu collant de recettes manuscrites et… des feuillets pliés n’importe comment dans une pochette plastique bleue. Bingo, ce sont bien là les souvenirs emmêlés de feu Irène. À côté, emballées dans un mouchoir brodé, des lunettes à monture en plastique rose aux branches archi-mordillées. Irène détestait les lunettes. Elle ne portait ses binocles rouges que pour lire ou recoudre un bouton.

Délicatement je sors le trésor froissé de son étui. Je vais passer la nuit à tout remettre dans un ordre par moi inventé. Histoires d’hier, événements d’aujourd’hui. Pas facile de cheminer dans sa vie, surtout pour la partie manuscrite. Ma patience sera récompensée. Pendant ma lecture, j’irai de surprise en surprise. Sauf la fin de l’histoire. Je la connais déjà.

Gabrielle

LE ROI PÈRE  Richard Sourgnes 192 pages Collection Dépendances

1
Une main me secouait l’épaule. Avant même d’ouvrir l’oeil,
j’ai perçu l’odeur de tabac et compris que c’était mon père qui
me réveillait. Puis, j’ai vu le bout brasillant de sa cigarette et la
forme de sa tête découpée dans la pénombre. Penché au-dessus
de moi, il vérifiait si mes paupières s’étaient soulevées. « C’est
l’heure », il a dit, après quoi il a quitté ma chambre en laissant
la porte entrebâillée, pour qu’un peu de la lumière du couloir
arrive jusqu’à moi.
J’avais oublié que nous devions nous lever si tôt. Tel un
automate j’ai quitté la chaleur de mon lit, me suis traîné jusqu’à
la salle de bain et débarbouillé à la va-vite. Retour ensuite dans
ma chambre, où mes vêtements m’attendaient, entassés sur une
chaise : mon vieux jean, tricot de peau, chemise, pull. Voir que
j’avais choisi mon plus vieux pantalon, celui réservé aux travaux
salissants, m’a rappelé la raison de ce réveil en pleine nuit. J’ai
sorti de la penderie ma parka fourrée. Parce que tout de même
on irait jusqu’aux Pyrénées, jusqu’à leur pied, du moins, et
qu’on ne savait pas quel temps il ferait là-bas. Ce qui était sûr,
c’est que nous étions déjà en novembre et que les belles journées
dorées de l’automne étaient loin derrière nous.
Dans la cuisine, mon père achevait une cigarette devant
son bol de café. De l’autre côté de la vitre, le ciel était noir.

L’éclairage de la rue ne pouvait pas grand-chose contre la
nuit, le lampadaire en face de chez nous fonctionnait mal. Il
s’allumait quand ça lui chantait. Les services techniques de
la ville étaient venus plusieurs fois l’inspecter, mais rien n’y
faisait.
Notre cuisine, elle, n’était éclairée que par une ampoule,
celle au-dessus de la gazinière et de l’évier. C’était bien suffisant.
Si ma mère s’en était mêlée, j’ai pensé, elle aurait tout
allumé d’un coup, façon balisage de piste d’aéroport, sans le
moindre égard pour mes yeux encore à moitié endormis. J’ai
mélangé le lait à la poudre de cacao et chauffé le tout sans détacher
mon regard du feu sous la casserole. Ses flammes bleues
m’hypnotisaient.
Je n’ai réagi qu’en voyant la mixture à deux doigts de
déborder. Après l’avoir versée dans mon bol, j’ai sorti du frigo
le beurre et la confiture, puis j’ai coupé en tranches le reste
de pain de la veille. Les unes après les autres, j’ai piqué les
tranches à la pointe d’un couteau et les ai présentées au-dessus
du feu. Parfois une étincelle sautait sur le pain et s’y accrochait
en grésillant. L’odeur de brûlé se mêlait à l’arôme du café et à
celui, plus douceâtre, du chocolat.
Une fois mes tartines confectionnées, je me suis installé à
table en face de mon père, qui tirait ses dernières taffes. Il
était déjà équipé, prêt à partir : salopette bleue délavée, pullover
et, suspendue à son dossier, son éternelle canadienne au
col en fausse fourrure. Sa barbe lui mangeait le bas du visage,
bien que je sente sur lui le parfum de son aftershave Aqua
Velva. C’était son désespoir, de ne pouvoir avoir les joues lisses
d’un premier communiant, même après s’être raclé la couenne
consciencieusement.
Nous n’avons pas parlé. En ce qui me concernait je serrais
les dents ou, pour être exact, mes mâchoires refusaient de se
décrisper, comme si le silence de la nuit me cimentait la bouche.
Je n’étais pas du matin, je supportais mal qu’on m’adresse la
parole tant que mes idées n’étaient pas en place. Et j’avais envie
de croire que chez lui c’était pareil, que c’était un trait que
nous avions en commun, de même que les cheveux frisés et
les poils enkystés de nos jambes qui nous faisaient des cuisses
et des mollets en peau de poulet ; la comparaison s’arrêtant là,
parce que ses jambes à lui étaient fortes, les miennes à peine
plus musclées que des pattes de coq.
« Tu t’es habillé assez chaud ? Ça caille », a-t-il fini par
me demander, arrachant avec difficulté les mots à sa gorge
enrouée. Il n’était pas tout à fait opérationnel lui non plus.
Juste en préchauffage, comme moi.
Dès qu’il a eu vidé son bol il s’est levé. Je me suis dépêché de
l’imiter. Il était sans doute pressé de griller une autre clope, et
cela ne pouvait se faire que dehors, s’il ne voulait pas empuantir
la cuisine et s’exposer aux foudres de ma mère.
Nous sommes sortis. La rue déserte, sous la sombre coupole
du ciel, semblait ne mener nulle part, ou au moins se perdre
dans les ténèbres.
La ville dormait lorsque nous l’avons traversée, direction
route de Perpignan. Les réverbères éclairaient pour rien des
trottoirs vides, et aux carrefours les feux clignotaient orange.
En passant devant les cafés, nous apercevions leurs chaises
encore empilées, ces sortes de chaises dont les pieds obliques
font qu’elles s’emboîtent et qu’on peut les entasser. A peine
avons-nous vu une boulangerie ouverte, son enseigne brillant
au-dessus d’une vitrine éclairée, mais il n’y avait personne
à l’intérieur. Jamais encore je n’avais vu la ville aussi morte.

Première fois que je me levais de si bon matin. Il m’était
arrivé déjà de partir tôt avec mon père, mais jamais pour une
destination aussi éloignée.
 

" Chute d'un séducteur "  de Rachel Valentin (réédition de "Délices d'amour amers").

INDEX DES PERSONNAGES
René-Igor Klupek, cadre commercial chez Floribo
Blandine Klupek, épouse de René-Igor
Véra Klupek, fille de René-Igor et Blandine
Lubim Klupek, père de René-Igor
Josée Klupek, épouse de Lubim et mère de René-Igor
Natoulia, grand-mère de René-Igor
Aleksei, grand-père de René-Igor
Li Zhou, universitaire chinois
Nuan Zhou, épouse de Li Zhou
Lucien Levène et Fabrice Dèledongau, syndicalistes chez Floribo
Patricia Leminion, employée chez Floribo
Sara Piccini, créatrice des Biscottini Bamburini
Mimmo, bras droit de Sara
Pascal Leroy, DRH chez Floribo
Clotilde Moucherot, disquaire
Jean-Claude Racine, commercial chez Floribo
Eliette Racine, épouse de Jean-Claude Racine
Brigitte Legris, alias Beaux-Yeux, parfumeuse
Estelle, amie de René-Igor
Sophie, amie de Clotilde, Sara, Christine et Patricia
Laura, amie de Sophie
Christine, amie de Sophie et Patricia
Jean-Christophe, compagnon de Christine
Raymond Niloc, président de Floribo
Hermeline Niloc, épouse de Raymond Niloc
Kevin Leblond, comptable chez Floribo
Olivier Deville, architecte amateur de grunge
Lazlo LeGoff, gitan
Englo LeGoff, fils de Lazlo
Omar, gardien de nuit chez Floribo

Au petit matin, l’équipe de ménage découvrit René-Igor
Klupek, 45 ans, directeur des ventes de la SA Floribo et fils,
tassé dans son fauteuil directorial ergonomique grand confort,
dossier en maille aérée anti-transpiration.
Lourdes paupières sur regard vert, bouche sensuelle, mâchoires
saillantes, un homme taillé pour les conquêtes. Charge
érotique inentamée. Ne serait le malencontreux petit trou, là,
sous la tempe gauche, juste au-dessus d’une folâtre mèche poivre
et sel barbouillée de rouge foncé.

Blandine Klupek mâchouillait un radis-cheddar-cresson extrait
d’un saladier d’argent aux trois-quarts vide. Le reliquat
des tonnes de canapés engloutis par ses hôtes avec le Roederer
millésimé. Elle-même lestée d’une demi-douzaine de minisandwichs
au foie gras arrosés d’autant de coupettes, se sentait
pour une fois en empathie totale avec le reste de l’humanité, y
compris les deux exotiques qui lui faisaient face. Lui, l’air d’un
communiant, tout raide dans son costume sombre et sa chemise
écrue, elle large tailleur pantalon, masque sévère encadré
de deux bandeaux de cheveux noirs.
Crinière drue séparée par une stricte raie sans virage, il avait
avec dignité descendu une bouteille à lui tout seul. Il tentait à
présent de rassembler ses idées, de ramener à la surface deux
ou trois mots de globish pour meubler la conversation.
« Blâânh deu blâânh ! You shouldn’t have, dear small madam ! »
Petite bouche en coeur, ça fait toujours de l’effet la bouche
en coeur et ça camoufle cette cochonnerie de bout de salade
coincé entre incisive et canine, Blandine opinait d’un air entendu.
« Mais comment donc, cher monsieur. »
Chou ? Il a dit quoi, là ? Misère. Qu’est-ce que je réponds ?
Je souris, voilà, je souris. En les attendant. Ils m’ont bien laissé
tomber. Qu’est-ce qu’il est allé nous chercher des Chinois ? Et elle,
qu’est-ce qu’elle fabrique ? Elle avait dit sept heures. Il est huit
heures passées.
Quarante secondes plus tard, porte qui claque, coups de
talons sur le parquet à faire exploser les vitres, Véra arrivait
précédée d’un grondement de tremblement de terre. Grande,
mince à l’excès, petite bouche en coeur, elle était la réplique
de sa mère, les lourdes paupières mises à part. Sans un regard
pour l’auteure de ses jours, sans un mot d’excuse, elle fondit
droit sur les convives, les gratifia d’un nihao caressant, suivi
d’une succession de sons gutturaux, et émollients à en juger
par le soudain relâchement des occipito-frontaux chinois.
« Ah, Véra ! Ma petite Véra ! Viens là que je te contemple. Tu
n’as pas changé. Comme tu es jolie ! Tu veux que je te dise ? Tu vas
rire. Ta mousse au chocolat-bergamote a un succès fou. Mais
si, je t’assure. Et tu sais pourquoi ? Non, bien sûr, tu ne sais
pas. Eh bien voilà, c’est tout simple. Nous l’avons inscrite au
repas de fin d’année de l’université et par voie de conséquence,
elle a fait son chemin dans le Tout Nankin. Elle circule sous le
nom de mousse Véra. C’est amusant, non ?
- Ma chère enfant, comme vous semblez sûre de vous à présent.
Loin de la petite étudiante que j’ai connue, humiliée. Si,
si, je dis bien, vous vous sentiez humiliée de devoir disséquer
une souris comme un lycéen de terminale, comme un bleu,
disiez-vous. Timide, mais le caractère bien trempé. Jamais un
autre que vous n’aurait osé claquer la porte du labo en fourrant
la souris dans la poche du professeur.
- Qu’est-ce qu’ils disent, mais qu’est-ce qu’ils disent ? Véra,
traduis, bon sang.
- Pas la peine, que des conneries. »
Blandine se renfrogna. J’en ai assez. Et la soirée ne fait que
commencer. Ses hôtes bombardés d’un sourire Ultra Brite, aïe
le cresson sur l’incisive, elle arrêta là les effusions, annonça
qu’on passait à la salle à manger, bras tendus vers la table dressée
comme pour le président Xi Jinping en personne et pria
Véra d’excuser son père. Il viendrait un peu plus tard dans la
soirée, retenu par une délicate négociation avec des prospects
réputés intraitables en affaires, des Asiatiques, tiens, justement.
Coup d’oeil appuyé.

A une heure vingt, libérée de son corset de bonnes manières,
affranchie des minauderies qu’elle s’était crue obligée de
distribuer toute la soirée, Blandine, moulue de partout, s’affalait
sur la couette de satin polyester, un goût tenace de beurre
d’escargot dans la bouche et l’amertume aux lèvres. Sans un
mot d’explication, portable muet, il avait eu le front de la laisser
toute seule se dépêtrer avec les Chinois qu’il avait pourtant
lui-même invités. Enfin ! Véra avait assuré. Encore heureux.
Si quelqu’un est responsable, c’est bien elle. Le mandarin. Tu vois
un peu l’idée. Elle spécule sur l’avenir. Faire espagnol, portugais,
à la rigueur gaélique ? Pas opportun, surtout trop banal. Mademoiselle
veut toujours sortir du lot, faire son intéressante. Tout
son père. Et où il est à cette heure-ci, celui-là ? Chez une de ses
pétasses, évidemment.
Blandine se tournait, se retournait dans son lit et son estomac
précédait le mouvement, bourré de tourte aux grenouilles
et de coq au vin. Elle avait mis un point d’honneur à sortir
l’artillerie lourde à l’intention de ses hôtes. Ravis de tant d’exotisme,
ils avaient repris deux fois de tous les plats, saucé leur
assiette avec entrain, fait un sort à l’aloxe-corton 2010, grand
millésime, puis, roses et frais comme une aurore de printemps,
ils avaient pris congé tout en courbettes.
A peine rentrés à leur hôtel, les Zhou étaient tombés d’accord,
jamais ils n’oublieraient le géromé fondant ni le vacherin
mirabelle flambé sous leurs yeux, ingurgités en cette délicieuse
soirée pas même assombrie par l’absence du père de Véra.
Pourvu qu’elle fût là, elle, avec sa mère.
« Charmante, cette madame Klupek, s’attendrit monsieur
Zhou.
- Limite idiote, oui, rétorqua son épouse. »
Pas besoin d’avoir fréquenté l’Alliance française pour s’apercevoir
que cette grande blonde maniérée avait la conversation
d’un calendrier des Postes. Comment cette femme pouvaitelle
être la mère de la jeune étudiante surdouée, timide et
un rien caractérielle accueillie quelques années plus tôt par
monsieur Zhou dans son laboratoire de sciences appliquées
de l’université de Nankin ? Véra avait alors dix-huit ans et ce
désarroi des adolescents choyés tout à coup délogés du cocon
familial protecteur. Il s’en étonnait lui-même, le docte professeur
d’ordinaire imperméable aux états d’âme estudiantins,
avait été ému. Plus qu’ému. Remué. Les yeux verts, le sourire
hésitant, la silhouette gracile avaient secoué Li Zhou, stupéfait
de sentir à nouveau gronder en lui ce volcan à jamais endormi
croyait-il, furieux de n’y rien pouvoir. Il n’était pourtant pas
n’importe quel jouvenceau inflammable, il était Li Zhou, professeur
des universités et en cela grandement assisté par le monolithe
marmoréen qu’était son épouse, il avait toute sa vie su
maîtriser ses poussées éruptives inopinées.